Quand Scroop comprit la situation, il était déjà trop tard : la corde qu’il avait lui-même scié avait rompu, l’envoyant droit dans l’Éthérium, emballé dans le drapeau de son équipage.

Quelle ironie.

Sa dernière vision fut celle de cet affreux mousse se tenant au mât, l’observant avec effroi.

Cette image l’énerva plus encore que sa situation mortelle, ses pinces se resserrant dans le vide, alors qu’il s’imaginait les fermer autour du cou gracile de ce sale gamin.

Son ascension était trop rapide pour qu’il aperçoive le retour à la gravité, sur l’Héritage. Bien vite, il n’y eut que l’étreinte glaciale de l’atmosphère. Au moins avait-il encore de l’oxygène, mais pour combien de temps ?

Il était condamné à errer jusqu’à sa première planche de salut ou sa mort, selon ce qui arriverait en premier. Et, au vu de l’absence de vivres de son côté et l’isolement du coin de l’espace où ils se trouvaient, impossible de se faire d’illusion sur son propre sort…

— JAMES HAWKINS ! Hurla Scroop. JE TE MAUDIS !

Il était encore là lorsque la planète explosa, spectateur des débris et de l’or s’éparpillant, des lasers et de la lave, lui arrachant son affreux sourire signature.

Il était là lorsque le portail s’ouvrit et que l’Héritage s’y engouffra.