L’une des raisons du temps que le trajet leur avait pris, venait entre autre de l’état du chemin qu’ils empruntaient. Et de la prolifération des gobelins, bien sûr, mais ça allait avec !

En effet, avec les temps de moins en moins sûrs, plus grand-monde ne s’amusait à arpenter Arda à moins d’y être forcé. Ou de faire partie des Rôdeurs.

Alors, entre les routes abandonnées et devenues impraticables, les suppléantes à peine dégagées et à la terre encore molle et non tassée par des siècles de déambulation, la végétation et la faune non entretenues et inhabituées aux allées-et-venues, des menaces n’attendaient qu’un signal pour s’en prendre à eux.

Bilbo regrettait sa si bonne vue, comparée à celle de Gandalf ou des nains, le rendant capable de discerner une partie des dangers se cachant dans la pénombre, frissonnant d’effroi alors que son esprit en roue libre lui montrait toutes les possibilités qui pourraient arriver.

C’était pareil lors de leur traversée des montagnes de brume, et ce fut pire lors de celle de la forêt de Grand’Peur.

Non damés, non entretenus, ces chemins lui avaient ainsi fait découvrir ces premières blessures aux pieds et un inconfort qui lui était encore inconnu jusque-là.

Même le dernier tronçon jusqu’au Mont Solitaire n’était plus balisé, les forçant à tâtonner dans la Désolation de Smaug, trébuchant sur les ruines du Val ou les restes de ce qui avait été une végétation luxuriante.

Et dans la Montagne même…

Les murs affaissés, les escaliers effondrés, les plafonds écroulés, les trous un peu partout… il était dangereux de s’y diriger, et quasi labyrinthique.

Mais la route du retour ne parut pas plus confortable ou agréable lorsque Bilbo tourna le dos aux tombes et au Mont.