Chaque peuple avait ses préférences et dispositions géographiques. Même élevé auprès d’un autre, elles seraient là, tel un héritage mémoriel.

Ainsi, lorsque Bilbo, qui n’avait connu que les collines herbées de la Comté et n’était jamais allé plus loin que Bree, prit pleinement conscience de ce qu’était la Montagne Solidaire, il était aveugle à sa beauté.

De nombreuses fois, ses compagnons de route avaient chanté les attraits de leur foyer, le poli de sa roche, la hauteur de son pic, les vastes prés à l’extérieur…

Mais il n’y avait rien de tout ça…

Il n’osa pas s’ouvrir à ce sujet auprès de la Compagnie, surtout quand il les voyait aussi extatiques de leur proximité avec leur but final.

À plusieurs reprises, il avait essayé de comprendre cet amour pour la pierre stérile, la vie plusieurs mètres sous la surface, les conditions de vie plus rudes et ardues, la nécessité d’un apprentissage martial…

Beaucoup de races disait qu’il n’y avait pas plus différents que les Elfes et les Nains, mais elles se trompaient, car ces deux peuples avaient plus de ressemblances qu’on ne pourrait le croire. Par contre, Hobbits et Nains étaient vraiment opposés, peu importe le sujet.

Et peu importe la poignée de jours durant lesquels Bilbo vécut sur et dans la montagne, sa majesté lui était toujours étrangère, et pire encore lorsque Thorin, fou de colère, manqua de le tuer lors des négociations avec Thranduil, Bard et Gandalf.

Lorsqu’il y jeta un dernier regard, du haut du col où les gobelins s’en étaient pris à eux, et que l’aiguille couverte de neige de la Montagne Solitaire lui fut visible, elle ne créa pas plus de sentiments positifs en son cœur qu’elle ne l’avait faut auparavant.

À vrai dire, il se fit la réflexion qu’elle était comme son peuple, comme Thorin. Grande, figée, inaccessible, froide et au cœur de pierre. Et comme morte.