La première fois que Bilbo en aperçut, ce fut sans doute à l’occasion des fêtes organisées par le vieux Touc, la veille de la Mi-Été.

Ce fut là l’occasion de nombreuses découvertes, tel l’art des feux d’artifices de Gandalf ou ses contes si effrayants et si merveilleux à la fois qui faisaient battre plus vite le cœur de tous les Touc présents.

Mais il y avait aussi ses bottes.

Jamais, d’aussi loin que remontait sa mémoire de petit hobbit, n’avait-il vu pareille chose ! Et, s’il s’était donné pour mission d’en apprendre plus sur ces étranges choses, au point d’occulter toutes les festivités, personne n’avait à le savoir, pas plus cette étrange personne si grande, si grande, ni ses parents qui l’attrapèrent plus d’une fois alors qu’il était sur le chemin de la plus grande aventure de sa vie !

Hélas, jamais il ne parvint à ses fins et il fut couché, frustré et bougon.

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Ils pataugeaient dans la boue et sous la pluie depuis ce qui lui paraissait être des jours.

Les chants et les conversations légères avaient fondu sous l’effet de l’humidité et chacun tremblait sous sa cape trop fine, menant les poneys fatigués à travers des chemins étroits et boueux.

Ils avaient mis pied à terre quand il parut évident qu’il fallait alléger la charge de leur monture s’ils voulaient encore pouvoir compter sur elles ensuite.

Si les nains n’éprouvaient qu’un inconfort relatif dans la situation actuelle, il en était autrement pour leur cambrioleur qui n’était pas doté de leur résistance ni de leur endurance, malgré ses nombreuses promenades à travers la Comté.

Quand ils purent enfin se poser, Bilbo s’occupa en priorité de ses pauvres pieds meurtris, tentant de démêler les poils humides de ses doigts engourdis, de retirer la boue maculant la peau froide.

Pour la première fois, il jeta un regard envieux en direction des bottes épaisses des nains alors qu’il essuyait un filet de sang.