Oliver passa la brosse sur la veste de son costume, ôtant les peluches inexistantes du tissu rose.

Il tira sur les pans de son nœud papillon, l’air concentré, l’alignant avec soin, avant de tirer sur des plis invisibles de sa chemise.

Arthur s’attendait presque à le voir sortir une règle pour s’assurer de la perfection de son apparence.

Il occupait la psyché depuis des dizaines de minutes, maintenant, et ne semblait pas vouloir en décoller. Pas que ç’aurait dérangé son amant qui devait l’utiliser une quinzaine de secondes par jour, juste ce qu’il fallait pour s’assurer que ses cheveux étaient hérissés comme tout bon punk qui se respectait.

Les yeux toujours rivés sur la silhouette de son compagnon, il tira pensivement sur l’un des trous de son T-shirt, l’agrandissant sans douceur, les fibres de tissu craquant les unes après les autres.

Lorsqu’on les voyait tous les deux, c’était à se demander lequel des deux était le représentant du Royaume-Unis.

En tout cas, sûrement pas la grande tige aux cheveux étrangement verts -la teinture ne s’était pas étalée uniformément- aux pantalons de cuir ou aux motifs de tartans, aux T-shirts aux slogans outranciers et en mauvais état, aux tatouages divers et aux piercings ostentatoires.

Non, impossible.