Avec un air rêveur, Oliver observait les volutes de magie que la concentration de Arthur mobilisait.

Ce dernier avait les yeux rivés sur les lignes en latin archaïque, une main crispée sous l’ouvrage et l’autre tendue sur le côté, paume tournée vers le plafond, alors que le pentacle sous ses pieds brillaient par intermittence, prouvant qu’il était activé et alimenté par la magie de son invocateur.

Son double soupira face à tant d’effort. Lui n’avait qu’à visualiser le ou les résultat(s) et claquer des doigts pour obtenir ce qu’il voulait.

Mais, suite à leur séparation, les réserves de magie de son amant s’était considérablement réduite, le forçant à s’appuyer sur de nombreux substituts permettant d’amplifier, de canaliser, de faire barrage.

D’où Britannia Angel, la baguette, les pentacles, les potions, les pierres de pouvoir, etc.

À de nombreuses reprises Oliver lui avait proposé de devenir son bras armé, de réaliser les sorts pour lui.

Torturer les ennemis de son darling serait, pour lui, un acte d’amour digne des dieux !

Mais Arthur refusait. Sa fierté l’en empêchait. Ou bien préférait-il croire que Oliver était plus innocent que le psychopathe qui venait de naître ?

D’un geste vague de la main, il augmenta la pluie qui tombait sans fin sur leur voisin d’Outre-Manche. Ça lui apprendra à venir les déranger en pleine sieste crapuleuse, na !