-Non, c’est mon oreiller !

-Non, c’est le mien !

Se chamaillant comme des gosses, Oliver et Arthur tiraient chacun sur un côté de l’objet incriminé, jusqu’à ce que celui-ci ne se déchire en une explosion de plumes.

Ils restèrent un peu abrutis quelques secondes avant de se reprendre et de se jeter sur le coussin survivant pour recommencer.

Chaque soir, c’était la même comédie.

Heureusement, ils finissaient par réparer leurs bêtises de quelques claquements de doigts et s’allongeaient l’un à côté de l’autre, se murmurant des sottises ou parlant de projets d’avenir.

Puis Oliver se plaignait que Arthur lui pique toutes la couverture. Celui-ci répliquant que ça lui apprendra à coller ses pieds froids contre ses jambes.

Une fois qu’ils s’étaient bien enguirlandés, ils se souhaitaient bonne nuit, s’embrassant et calant pour s’endormir.

Et leurs respirations s’élevèrent bien vite.

Du moins, jusqu’à ce que Arthur ne se mette à articuler des sons, des phrases sans queue ni tête et que Oliver ne s’agite en tout sens, poussant presque son amant hors du lit.

Les créatures magiques qui veillaient sur leur sommeil ne se lassaient jamais de ce spectacle. C’était amusant !