Fionna regrettait, parfois, sa relation avec le prince des Flammes.

Elle n’avait pas duré longtemps et avait commencé très bizarrement. Mais elle avait commencé.

Elle s’était poursuivie. Elle s’était achevée.

Et elle le regrettait.

Remontant sa manche jusqu’au coude, elle tripota du bout des doigts la trace d’une vieille brûlure. Elle avait la forme d’une paume.

Le corps de Fionna racontait une histoire. Son histoire. Celle de ses combats, de ses amitiés, de ses aventures…

Un mélange de cicatrices, de bleus et d’os brisés.

Et, de temps à autre, des brûlures.

Sans doute aurait-elle pu demander à les faire retirer mais elle n’avait jamais pu s’y résoudre.

Enlaçant sa bouillotte en soupirant, la jeune humaine ferma les yeux et raviva ses souvenirs, cherchant à se convaincre que ce n’était pas du caoutchouc qu’elle tenait entre ses bras.

Elle se remémora la peau quasiment orangée à la température tout juste supportable, l’odeur de feu de bois qui l’envahissait, le froid surprenant du rubis lorsque leurs fronts se touchaient.

Il avait tenté de se l’accaparer, de la soustraire au monde en la serrant contre lui, comme pour les faire fusionner. Et elle avait aimé ça… jusqu’à ce qu’elle prenne feu.

Leurs étreintes finissaient invariablement de cette manière, elle éteignant ses affaires et dorlotant ses brûlures, lui s’excusant pendant des heures, le museau bas.

Pourquoi ils avaient rompu ? Ça c’était fait si naturellement qu’elle ignorait si Phoibos en avait lui-même une idée…

Soupirant à nouveau, elle bazarda sa bouillotte et releva le bas de son T-shirt.

L’eau était trop chaude, elle s’était encore brûlée…