Fionna aspergeait les phalanges martyrisées à l’alcool.

Elle pouvait y vider la bouteille, ce n’était pas un produit qui manquait, par ici.

Bubbs grimaçait à peine, tenant ses mains loin de lui pour ne pas tâcher son pantalon. Il avait déjà bien assez souffert comme ça.

– Par contre, tu t’démerdes pour panser tout ça, prévint la jeune fille en finissant le flacon d’un mouvement de tête.

– Ouais, ouais.

Remuant ses mains pour se débarrasser de l’excès de liquide, il se releva.

– J’aurais qu’à utiliser une de tes jupes. C’est pas comme si tu les mettais beaucoup, ricana-t-il.

Il n’esquiva même pas l’objet, sa peau amortissant sans mal l’impact.

– Qu’est-ce que t’as encore foutu ? Finit-elle par demander.

Extirpant de vieux bandages salis des poches minuscules de son pantalon hyper moulant, l’ancien prince les enroula autour de ses doigts.

– Des crétins de miliciens ont voulu faire du zèle. Ils ont bouffé mes poings. Elle est passée où, l’allumette ?

– Elle crame les preuves.

– Je risque rien.

– Tant que t’es dans le No man’s land, ouais. Mais si tu sors…

– Sortir ? Pour aller où ?

Un silence gênant aurait pu s’installer si l’élémentaire de feu n’était pas arrivé, tirant sur la planche servant de porte.

– Va peut-être falloir se calmer, Bubbs. Y’a vraiment que toi pour sauter à la gorge d’humains armés. J’en ai marre de brûler des cadavres. J’attire les affamés.

– Ils voulaient me bouffer, râla-t-il en réponse.

– Ç’aurait pas été les premiers.

– Pas sans paiement.

– Sale bête.

S’avançant, Phoibos balança un tas de viande enveloppé dans un vêtements, d’où s’échappait un délicat fumet.

– Le dîner est servi.