Tsukiyama jouait avec son masque, l’air pensif et triste, les jambes battant dans le vide, son costume froissé et taché, ses cheveux dérangés et poussiéreux.

Son apparence irréprochable était tellement loin…

Mécaniquement, il s’épongea la bouche avec son mouchoir de poche, ne se rendant pas compte qu’il se salissait plus qu’il ne se nettoyait, son esprit loin de tout.

Dans son dos, il ne restait du corps que les os et les vêtements, une tête et un livre.

Mal appuyée, la tête roula un peu, les yeux ternes se tournant vers son agresseur, semblant l’accuser. Les cheveux blancs étaient dérangés par le vent léger, couvrant un peu l’œil à la sclérotique noire et à la prunelle rouge. Des ongles noirs jonchaient le sol au côté d’un bandeau.

Bon appétit.