Épongeant ses cheveux avec une serviette, Ken jeta un œil à son reflet dans le miroir embué.

Il avait bien fini par s’habituer à cette image étrange, si éloignée de celle à laquelle il avait dû faire face durant des dizaines d’années.

Il posa la main sur la surface réfléchissante avant de jeter un œil sur ladite main. Ces ongles noirs gorgés de sang noirci, loin des doigts de pianiste qu’il avait auparavant, habitués au stylo et aux pages de livres, qui portaient maintenant des poids et ôtaient la vie de goules ou d’inspecteurs, sans grande distinction…

Qu’était-il devenu ?

À cette question muette, son œil vira au noir et rouge, alors qu’il souriait comme un maniaque.