Le salon était plongé dans l’obscurité et aucun bruit n’en filtrait.

Parfois, une lueur provenant des voitures en contrebas passait la vitre de la fenêtre, faisant briller les médailles et les trophées sur l’étagère.

Makkachin couina tristement, tentant de faire réagir son maître.

Victor était plongé dans une espèce de transe contemplative, les yeux fixés sur le mur orné de ses récompenses, ignorant aussi bien les tentatives de son chien que le temps qui passe.

Il était coincé dans son appartement depuis le matin, au moins, ignorant les appels de Yakov, inquiet pour son protégé et son mutisme, bien loin de son attitude ordinaire, toute en exubérance et bruit.

Gagner n’était plus sa motivation première. Pas plus qu’éblouir.

Il n’était plus qu’une marionnette sans âme qui exécutait des chorégraphies sans vie et manquant de l’étincelle de ses débuts.

Il remâchait encore et encore, tentant d’identifier le problème. Pourquoi n’y parvenait-il plus ? Devait-il arrêter le patinage ?

Mais… pour quoi faire ?