Ô toi, lecteur à la passion inassouvie, pourquoi
T’échines-tu sur ces textes, ces romans,
Énormes, fades et sans aucun rebondissement
Au dépit de ma propre existence ? Pourquoi ?

La poésie a le droit de vivre et d’exister,
D’être chantée et racontée,
Car c’est son but ultime, son rêve inavouable,
Rondeaux ou lai, chant ou fable.

En tout être la poésie demeure,
En nous elle vit, en nous elle meure,
Il faut la laisser s’exprimer
Sans vergogne ni arrêt.

Il faut l’aimer.

Ô toi, hantant les rayons,
Toi qui es dans ton ultime quête,
Toi qui as beau creuser le fond,
Vers moi tourne un peu la tête.

Un poème, c’est beau,
C’est rapide, c’est enchanteur.
C’est un jeu avec les mots,
Les êtres, on se sent créateur.

C’est un condensé de vie.
Un sourire lumineux,
Un soupir pluvieux,
Une fuite, un déni.

Il faut l’aimer.

Baudelaire et son « automne des idées ».
Verlaine et les sanglots de son violon
Demandent à Rimbaud un pardon
Alors que lui vit une infernale saisonné.

Maurice* et Charles* partagent
Un poème assez félin,
Paul* court après ses baleines,
Tandis que Clément* célèbre sa reine.

La poésie vit à travers les âges,
Et c’est donc pourquoi je trouve dommage,
Que cet art venant des dieux trouve barrage,
Elle qui provient d’avant le Moyen-Âge.

Il faut l’aimer.

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*Maurice Carême, Charles Baudelaire, Paul Fort, Clément Marot, sont poètes.